Letrinas: Inútil Bálsamo

Nervous System-

Por Aldo Correa -

I

Vivo en una isla del Atlántico Sur rodeada por los mares negros de la plácida ignorancia en la que todos nos vemos bombardeados por artilugios de los comerciantes que llegan en barco por el oeste del gigante continente americano. En ocasiones yo mismo me he ido a dar una vuelta por los llamativos mercados que levantan estos extraños extranjeros para conocer que más hay fuera de la isla. La mayoría de las personas aquí me conocen o han escuchado sobre mí.
 

Algunos cuentan que hace muchos años llegó a la isla una pareja de uruguayos en cuyo seno familiar nació el pequeño Ramón Benítez Hernández. Todos estaban encantados con la pareja antes del nacimiento de Ramón, ya que eran el centro de atención por ser los primeros visitantes después de que la misteriosa aparición de un asesino y los violentos sucesos de 1961 azotaran la isla. El joven Dreke Benítez y la radiante Sofía Hernández se habían ganado el cariño de todos, la pareja voluntariamente se pasaba las mañanas de toda la semana limpiando las playas de los líquidos tóxicos que dejó el buque de guerra 62-S Kransnyy que había perdido su rumbo en dirección a Cuba en 1962, además de eso Dreke y Sofía poseían un carisma hipnotizante que gustaba a todos. Una noche lluviosa del invierno de 1966 el joven Dreke presenció el nacimiento de su primogénito al que nombró Ramón, y junto con su llegada, la muerte de su querida y recién esposada Sofía que no pudo sobrevivir al parto. El hecho nubló la mente de Dreke y se volvió loco. Ocasionalmente se escapaba del hospital psiquiátrico en el que tuvo que ser internado para ir a enterrarse en alguna de las sucias playas que solía limpiar con su amada, hasta que un día tuvo éxito y nunca se le volvió a ver. Desde entonces todos en la isla me odian y algunos me culpan de que las turbias aguas extingan poco a poco la belleza local.

II

Durante mi adolescencia frecuentaba el mercado de los extranjeros cada que salía de la escuela para rodearme de gente que desconociera mi historia, ya que en ese entonces sólo hablaba con Martha y Alexis Madero, un matrimonio mexicano que decidió adoptarme en honor a sus buenos amigos -mis difuntos padres-.

En una de mis visitas al mercado conocí a Olinka Ávila que llegaba de México D.F. con su familia y había conseguido una beca para estudiar en el Instituto Sudamericano de las Artes. En ese entonces me pareció extraño -¿cómo alguien de la capital mexicana viene a la isla con la intención de estudiar música?-. Yo estaba aprendiendo a tocar guitarra y recuerdo que una vez me junté con mis compañeros a tomar clases en el centro, ahí estaba Olinka, era la segunda vez que la veía pero en esta ocasión ella se encontraba tocando una Fender Stratocaster Standar en la que sonaban una serie de acordes distorsionados e incomprensibles para mí mientras cantaba 'And she gave away the secrets of her past and said I've lost control again'. Ahora eso me atraía de ella. Siempre fui una persona muy retraída y en ese entonces tenía la pinta del niño que apenas salía de la Academia La Paz, de lo iluminado e imperturbable, con todo y uniforme, pero por alguna razón Olinka comenzó la plática diciendo que no era de aquí y no conocía a muchas personas. Ese mismo día dejé a mis compañeros y me fui con Olinka a casa del bajista de la banda; al llegar todo se convirtió en alcohol y bailes sin fin. Alguno de ellos me comentó que Olinka una vez sin pensarlo se lanzó hacia un ciclista que le había chiflado, que es una de esas chicas que termina colgada de cabeza después de cada canción, ‘la chica mete miedo, por eso está en la banda’. Ella hizo lo que quería conmigo y yo pude hacer lo mismo, pero como dije soy muy tímido.

Durante la semana rocanrolera en la que estuvimos juntos drenando mi sangre y mi cerebro, me di cuenta que ella no venía para estudiar, venía para alejarse de la ciudad que está hundida bajo la luz y la interminable sensación de día, venía para escuchar los susurros, los gemidos, los gritos y a su Fender. Justo en la misma fecha que corte mis largas matas para entrar a la preparatoria ella se fue y nunca supe con quién o a dónde, y sentí por primera vez la cruda de esa semana con el síndrome de abstinencia de la carne cruda que ella me daba, y eso me hizo feliz.

III

En uno de mis viajes a México, al poblado de San Marcos Guerrero, justo en el invierno de 1987, conocí a Susana Cervantes en una fiesta por motivo de alguna celebración cristiana a la cual me invitó Fernando Madero, al igual que yo un joven de veintiún años, sobrino de mi padre adoptivo y con quien me hospedaba durante mi visita. Tengo que admitir que lo único malo de mi viaje fueron los tres meses que pasé con Susana, me di cuenta que lo que quería era una aventura mexicana, con un montón de tetas y un montón de tequila, como Olinka me había enseñado, pero Susana aún era una niña consentida y no compartía mis ideas e intereses.

Una noche Susana me invitó a una pequeña reunión con sus amigos, Fernando consiguió una botella de licor de ajenjo que hasta ese momento no había probado. Después de varios tragos me encuentro muy ebrio y me siento muy mal, tengo enfrente a Susana, quien al igual que el licor de ajenjo me cae muy mal y no me excita lo suficiente. No me gusta el baño principal en el que estamos sudados, besándonos en ese sofocante espacio tan reducido.

Logra descifrar el laberinto de mi cinturón después de largos dos minutos y medio -aún es una niña-, pienso que nunca ha visto un film porno o descubierto accidentalmente el coito interrumpido de sus padres sólo para perturbar parte de su niñez. No tiene ni una puta idea de qué hacer en ese momento.

Apenas sus pantis y ya está recostada sobre los azulejos con su estúpida blusa azul -para variar-. Estoy penetrando el estuche carnívoro de su gorda entrepierna y percibo un exceso de humedad recorriendo mis muslos, creo que algo no anda bien y mejor empiezo a lamerle la vulva y junto con eso, un olor extraño y desagradable impregna mi paladar con un denso sabor a cobre. Estamos casi en total oscuridad pero miro al suelo, es una gran mancha, al parecer negra, y estoy seguro que no es su líquido lubricante. Mejor uso mi pobre mano ¡Ya que putas! Empieza a gritar ¡Tu pene! ¡Tu pene! Entro en shock, si estuviera viendo lo que yo veo lo entenderías. ¡No pues más! Sigo muy ebrio y estoy a punto de vomitar. ¡Tengo que apurarme! Aumento la fuerza y la velocidad ¡No funciona! ¡No termina! ¡No termino con esto! Cierro los ojos y pienso en cualquier cosa que no sea la mecánica sangrienta de mi mano derecha sacando el bálsamo menstrual de su estuche carnívoro e insaciable. Llega a mi mente Bram Stoker y empiezo a creer que su bálsamo puede ser el consuelo para aliviar algún dolor, alguna pena o algún estado de ánimo pesimista, como con Drácula. Alguien abre la puerta, termina mi delirio.

Me atrevo a decirle ‘creo que te lastimé un poco, mira hay mucha sangre’, seguido del ‘no te preocupes, estaba en esos días’. ¡La puta madre! ¿Que no me preocupe? Yo ya lo sabía pero mantenía la esperanza de haberla lastimado. Su estúpida blusa azul se tornó magenta en espalda baja, mis calzoncillos blancos nunca más lo eran, tampoco los azulejos y yo seguía en shock. Susana mientras intentaba sexo oral, mamaba y mamaba mi verga como si en eso se ganara la vida o como si se tratase de un acto recíproco por lo que yo acababa de hacer, pero nada iba a funcionar para levantarme el ánimo. Salimos del baño, bebí un poco más y al poco tiempo me fui.

En la semana comencé a frecuentar la única taberna que pude encontrar en San Marcos, Fernando me había dejado el gusto por el ajenjo y así empecé a gastar el financiamiento de mi viaje donado por Alexis Madero. Al poco tiempo de frecuentar la taberna me convertí en adicto, adicto a estar en ese lugar y a las mujeres que atraía mi aspecto desaliñado y mi acento extranjero, adicto al estimulante y narcótico efecto anestésico y de serenidad que dejaba en mí el ajenjo, sólo en ese estado de ebriedad podía estar con Susana o soportar que ella llegara para ahuyentar a las mujeres que tanto me costaba atraer. Pasaron dos semanas de más de lo mismo y yo seguía en mi adicción, Susana no se apartaba de mí, mientras mi repulsión hacia ella comenzaba a desarrollarse. Eventualmente llegué al punto en que me quedé sin un peso para mantener mis vicios, afortunadamente conseguí algo de dinero tocando la guitarra en la placita del pueblo hasta que logré juntar lo suficiente para regresar a mi tierra.

El 20 de Marzo de 1987 -mi último día en México- sólo me di un tiempo para despedirme de Fernando y agradecerle por su hospitalidad, le di mi dirección en la isla para que algún día visitara a sus tíos y a mí. En seguida partí en dirección a casa, sólo con el dinero suficiente para la travesía ya que la noche anterior la pasé con el sexo cálido y oloroso de Susana y mi trago favorito para poder hacerlo. Esa mañana tuve una resaca terrible y no pude hacer maletas.

IV

Estoy casi seguro de que nada ha cambiado en la isla, las personas aquí me siguen odiando, la comunidad extranjera que se asentó justo después de la llegada de mis padres sigue creciendo poco a poco como siempre lo ha hecho, y la niebla que siempre ha cubierto la isla al parecer nunca se irá. El único que ha cambiado soy yo, ya no me interesa el odio de las personas ni que piensen de mí, tampoco visito el mercado de los extranjeros porque prefiero estar solo, y el único momento en que tengo interactúo con alguna persona es durante la inevitable conversación con Martha y Alexis cuando estoy en casa, o cuando entro a las tabernas a conseguir un poco de alcohol.

Sigo siendo un adicto, un jodido adicto, afrontaré lo que tenga que afrontar por seguir bebiendo. Un día me dirijo hacia el pueblo rojo -la zona indecente de la isla- con la única intención de robarle a alguna prostituta el dinero que ganó en su noble oficio, encuentro el lugar perfecto, un pequeño callejón con falta de iluminación y un par de salientes de cemento en los costados que facilitan un escondite, creo que alguien lo hizo para mí. Espero a que alguna mujer se acerque, no tengo que observar sus movimientos o fijarme si viene acompañada o no, sólo espero en las sombras y escucho atentamente los tacones aproximándose, en el momento justo la tomo por el cuello y la boca hasta el punto en que se desmaya, agarro el dinero y me voy, vuelvo cada vez que se me acaba el dinero pero nunca le robo a la misma mujer, cada una huele como los ángeles deberían oler, cada una es la mujer perfecta, me desgarra el alma tener que robarles.

Recuerdo una mañana despertarme sin saber que había hecho la noche anterior, bajo a la cocina a beber un poco de agua, la resaca es insoportable, para mi sorpresa encuentro a Susana Cervantes sentada en la sala platicando con Martha, Alexis trabajaba en la universidad de Sofía impartiendo clases de literatura por lo que no se encontraba. Martha me dice que tengo que hablar con Susana y sin decir nada más se dirige a su cuarto. Apenas han pasado dos meses desde que regresé de México, no sé por qué Susana está aquí ni como dio conmigo, la saludo como si no me molestara verla, ella se levanta del sofá y brinca para abrazarme, exaltada y con una gran sonrisa en el rostro me dice que viene para decirme una gran noticia. Sentí un pinchazo en los huevos cuando escuche que estaba embarazada, tenerla aquí sofocándome nuevamente me volvió loco, era insoportable la idea de estar con ella, y peor aún, tener un hijo suyo. En ese momento sólo se me ocurre preguntarle ¿estás segura que yo soy el padre? Reacciona con un gesto de indignación al mismo tiempo que me propina una cachetada, eso me dice que es sincera. Una rabia y dolor insoportables recorren todo mi cuerpo, mi mente es un caos, creo que nunca tuve una sensación tan fuerte de inseguridad, no sabía qué hacer o a dónde ir.

Convenzo a Susana de salir a caminar y a hablar. Durante el recorrido ella se la pasa planeando los próximos seis años de nuestras vidas, y mientras yo no digo nada. Pasamos por el mercado de los extranjeros, Susana se entretiene un par de minutos en cada puesto que ve pero no compra nada, yo compro un bolígrafo y la libretilla en la que ahora escribo. Seguimos caminado un par de horas hasta llegar a una de las playas que solían limpiar mis padres. Está por oscurecer y no hay nadie más que nosotros. Me invade un fuerte impulso de ahorcarla que no puedo contener. Nos encontramos caminado a orillas de la playa, me volteo, la tomo por la nuca y la tiro boca abajo, ella forcejea y grita mientras yo la sigo sosteniendo, el agua salada hace el resto. Pasan los minutos, tal vez más de una hora cuando decido soltarla, la marea ha subido un poco y sólo veo como las olas arrastran su cuerpo mar adentro y la niebla cubre mi crímen.

De alguna manera sabía que terminaría así, me avergüenza ser el segundo asesino que conocerá esta isla, maté a mi madre al nacer a ahora, a instantes de mi muerte, a una joven inocente que cometió el error de enamorarse de mí. Espero que al enterrarme en esta playa nadie vuelva a saber de mí para poder encontrar la soledad que en el fondo siempre he anhelado. Espero que al subir más la marea, las corrientes del Atlántico Sur lleven mi cuerpo hacia aguas menos turbias.

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El autor: Estudiante, aprendiz de escribidor, disociativo, desadaptado, bebedor, hedonista y culero, muy culero. Lagarto de sangre fría. No soporto el rap y no me gusta el sol.

Nomás a Jake Bugg

Music In a Coma-

Por Iván Carrillo-


Ocho en punto de la mañana en 13 de Octubre, ya despierto y bañado, listo para abordar el bus que me dejaría a las once de la mañana en Viaducto Piedad y Río Churubusco de la vieja ciudad de hierro. Ya en el asiento 39 del autobús llega ese triste momento cuando todos los lugares están ocupados y ves subir a una pareja y al clásico gordito chistoso mal tercio. Yo, solo, pues toco en una banda de rock medio darkie, por lo tanto, los pocos amigos que tengo son bien puristas, de esos que te argumentan que es bien hipster este festival. Y sí, tienen razón.

Era evidente que tendría que soportar al gordito un par de horas, por suerte yo iba bien equipado con toda la discografía del Joaquín Sabina, los audífonos y el “Narraciones Extraordinarias” de Poe. Combinación poco fiable ¿Sabina? ¿Allan Poe? ¿Corona Capital? Lo más usado para el camino seguramente era Daft Punk con Palahniuk o Murakami, pero en fin, era lo que me apetecía y en realidad no me interesaba ponerme a tono o calentar motores para el Corona. ¿Por qué? La pregunta con la que intentaría romper el hielo mi camarada –no deseado- de bus respondería todo.

Bueno, para describirlo basta decir que portaba con orgullo su playera blanca de los Beatles, lo cual no es malo, pero uno se da cuenta e imagina que para rocanrolear, en su closet sólo tiene esta prenda y una de los Doors, lo demás son camisas a rayas o lisas para combinar bien con esas corbatas que apestan a oficina. Y rompió el silencio con un “¿Qué onda carnal, se pondrá chingona la tocada, verdá? ¿Tú a quién vas a ver?” tenía en mente tantas respuestas, “¿Tocada? Tocadas las que se organizan en el lugar de donde salió el camión” -foro muy conocido en Puebla que intenta emular el nombre del clásico Rockotitlan-, donde al parecer las tocadas ya no son redituables y ahora deben organizar viajes a conciertos para sobrevivir, no los culpo -así esta la escena musical en todo Puebla-. En fin, siempre he sido un güey retraído e introvertido, por lo tanto, no era de mi interés hacer la platica o pegarme con alguien, así que me limité a responder “Nomás a Jake Bugg” al mismo tiempo que llevé mis audífonos a las orejas y el play en el reproductor. Creo que entendió rápidamente que yo no quería platicar y no molestó mas, sin embargo, aproximadamente una hora después se le ocurrió ofrecerme una galleta -sí, sí, las reglas de cortesía y todo eso, pero ¡¿una puta galleta?!- ¿A quién se le ocurre? A esa hora yo moría por una cerveza, una de esas de cristal verde y estrella roja que ahora encuentras en cualquier esquina. Pero no, se le ocurrió ofrecerme una pinche galleta, no sé, seguro pensó que me haría falta la energía del chocolate o que no había desayunado en casa y quiso apiadarse de mi notable figura de vampiro crudo. Me limité a rechazarla y me introduje de nuevo al mundo del Corazón Delator.

El bus se detuvo y abrió sus puertas, estábamos sobre Río Churubusco a unas pocas calles de la entrada del Autódromo, en cuanto pude me separé del grupo del camión y tomé camino al ya conocido pre-copeo de las tienditas frente a la Puerta 5, que para mí no tienen tan buena fama pues la última vez que bebí ahí antes de un concierto terminé tirado de borracho antes de que sonaran los primeros acordes de Killing an arab con la voz de Rober’ de Pinho Smith. Pero esta vez no pasaría, pues para mi infortunio Jake Bugg era el segundo en la lista del escenario Capital, tocaría solo 40 minutos y empezaría pronto, así que me receté tres latas de Modelaje Especial que tuve que tomar rápido y en dos tragos cada una, pues como es costumbre, cada veinte o treinta minutos llegan los puercos a desalojar para que no se junten muchos culeros y se les arme algún desmadre. 

Había llegado el momento de caminar para llegar al concierto, a pesar de ser un camino largo no se hace tan pesado gracias a los non-official merchandise stands donde pude echar el ojo a una playerita de los Editors que desafortunadamente no encontré al regreso. Por fin llegué a los escenarios, proceso de seguridad mediante y al pasar al lado de la carpa de mercancía oficial me brillaron los ojos por la playera del Jake, pero como buen mamón decidí comprarla después de que tocara, yo que soy un gran fan, me puse fresa y seguro pensé alguna jalada como “a ver si me convence su show” o algo así.

Me encaminé al escenario Capital y ya tocaban las Deap Vally, un par de rockeras güeritas y guapetonas igual de sabrosas que la inmensa mayoría de las asistentes al festival -con las que había tenido la chance de echarme un taco de ojo a lo largo de la travesía-. La música de estas californianas no me convenció, así que –como no había desayunado, como bien supuso el gordo del camión- fui por una hamburguesa y una corona doble bien fría -y bien pinche cara también-, la hamburguer supo a gloria, pues tenía como 18 horas sin ingerir alimento alguno. Regresé al escenario con chela en mano; ya se habían ido las Deap Vally y probaban la ES-390 de Jake en un amplificador Fender a bulbos -puro lujo con los ingleses-. Poco a poco se empezaba a llenar la explanada así que di un buen trago y fui casi corriendo por otra doble, antes de que Jake Bugg tomara el escenario. A pesar del sol apendejador logré situarme más o menos en el mismo lugar, donde todo se veía poca madre y en el escenario finalizaban la prueba con una Gibson L-1, esa guitarra que trae todo el sonido del Delta Blues de Robert Johnson y que me puso a soñar con que abriría el concierto con “Fire”, rolita que cierra el primer disco de Jake y que según cuenta, fue grabada únicamente con un iPhone.

Dos cuarenta y cinco de la tarde, me sorprendía la puntualidad con la que contaba el festival por que el de Clifton y su súper banda, ya pisaban el Capital, toda la gente gritaba y se emocionaba -yo no era la excepción-. Jake Bugg tomó la L-1, con un acorde en Mi Mayor empezaba mi canción favorita del joven de 19 años, “Trouble Town” y toda la gente coreó con un estruendoso canto 'Stuck in speed bump city where the only thing that's pretty is the thought of getting out'; la raza (?) cantó tan fuerte que fue casi imperceptible el ligero error del ingeniero de audio.

Inmediatamente después del Hello Mexico tomó su guitarra Patrick Eggle de caoba sólida que un laudero hizo para él –única en el mundo- y atacó al Corona Capital con “Seen it all” con una letra que coquetea con Morrissey -así como Jake con Johnny Marr- sobre gánsters, fiestas y navajas. La perfecta ejecución musical de la banda nos hizo pensar que al finalizar la presentación de Bugg habríamos visto todo el festival.

Y así, una tras otra al más puro estilo de Bob Dylan, Bugg siguió tocando sin decir nada  “Simple as this” y “Ballad of Mr. Jones”, pero el verdadero momento de catarsis con el público llegó en “Broken”; la única canción donde la banda descansa y él empieza con un arpegio triste; yo estaba borracho y cualquiera en mi posición seguramente hubiera levantado su teléfono para marcar a su ex novia, pero no yo. Yo no podía perder el tiempo de esa manera, seguramente pasará mucho para que Jake vuelva a pisar tierras aztecas y no podía darme el lujo de dejar de cantar o de no poner atención, además, ella seguro ni lo agradecería.

Pasaron canciones donde demuestra que su nuevo disco -producido por Rick Rubin- es un verdadero coctel molotov con rolas como “Me and You”, “Slumville Sunrise”  o “What Doesn’t Kill You”. Todas se intercalaban con el ‘Olé, olé, olé, olé Jake Bugg, Jake Bugg’, mientras unas morritas a un lado se burlaban de mi acervo musical diciéndome “hasta esas rolas te sabes”. Llegó el momento que todos temíamos, tomó su telecaster del 52 y todos supimos que este idilio entre Jake Bugg y México terminaba, entonó “Lighting Bolt” junto a los cientos de seguidores que se dieron cita ahí. Todo acabó.

Obviamente me quedaría a ver a los Arctic Monkeys y al maestro Moroder, pero antes de eso comí otra hamburguesa, otra doble Corona -doblemente cara- y recordé la cita pendiente con mi playera oficial de Jake Bugg, esto lo lamenté de sobremanera, pues sólo quedaban tallas extra grandes –lo que me hizo recordar a mi gordo compañero de autobús, quizá a él sí le quedaría-. Sin duda alguna, el show sirvió para que más banda conociera a Jake Bugg –lo cual me hace feliz-, pero no mames ¿por qué se llevaron todas las playeras?, faltaba la mía. Tuve que conformarme con una no oficial de las tienditas de afuera, una más de los Smiths que luego regalaría a una morra -la más sorprendente que he conocido últimamente-, otra doble corona y bueno, Alex Turner, él también es otro pedo.

Cógete a una lectora

Delirium Tremens-

Por Alejandro Carrillo -

Cógete a una lectora mexicana, joven o no tanto. Aprovecha. Hoy en día cualquiera se siente –y en verdad creen serlo- artista, filósofo, escritor, intelectualillo de oficina o revolucionario de sofá –o congal, según mi caso-. Sácale jugo al momento histórico, el boom del hipsterismo anarco-capitalista –ay güey-. Exprime la vulgar falta de identidad, el desgajamiento de la patria -¡llévele bara bara, bara bara!-. Las lectoras están ahí, ávidas de un tipo, cualquier tipo que les venga manejando una decena de escritores, un par de lecturas previas de los clásicos, otro par de tecnicismos literarios, tres corrientes filosóficas bien estudiadas y varios ‘proyectillos en los cuales estoy trabajando en este momento’. Con eso ya chingaste, campeón. Poco importa que tu estilo literario se base en el watsapeo y la sustracción ilegal de tuits. Las susudichas están igual o peor que tú. Sal por ellas. No hay que hacer una búsqueda concienzuda, basta con darse una vuelta por los cafés del centro, barecillos rocanroleros, todos los sanborns, tiendas de discos y pelis, tu plaza pública más cercana y si te sientes animado, los puterillos y antros de medio pelo. El secreto está en la elección. Aléjate de las minifaldas, tacones exagerados y botas hasta las nalgas, las muy muy güeras no son buena idea, ni mucho maquillaje ni las perlas de la virgen. Deja todo lo banal a un lado. No te distraigas y sé serio, que esto no es un arte, sino más bien una profesión. Busca leggings o jeans bien ajustados, las blusas holgadas son buen augurio, el cabello preferentemente largo, recogido o sin recoger –de eso te vas a encargar tú-. Recomiendo castañas y pelirrojas apiñonadas. Pon tierra de por medio con jipis y feminazis. Ciclistas y ecologistas están bien. Ojo, de vez en cuando una mesera es la opción. Busca lectoras entre veinte y veintiocho años; si son menores está bien, pero ten cuidado con la ley, si son mayores y están casadas con hijos, escribe un blog. Pon atención a los detalles y sé paciente. No es una tarea fácil y hay que invertirle. Lleva dinero suficiente para pagar tus tragos y tus vicios, y un poco más para tus filias –uno nunca sabe cuándo va a picar el anzuelo una lectora-. No te embriagues hasta el colmo, sé discreto y no llames mucho la atención de todo el lugar. No te esmeres demasiado en el outfit, pero tampoco uses huipil y huaraches. Eres un rockstar y estás ahí por una razón que todos desconocen. Por ningún motivo uses playeras de heavy metal, carnal; las playeras con afiches cinematográficos se están poniendo de moda entre las lectoras –en realidad son más cinéfilas que lectoras las muy perras-. Esas playerillas las venden baratas en El Chopo y poco importa si viste o no la muvi. No pierdas el objetivo. Una vez que tienes la presa identificada, síguela con la mirada; pero no esa mirada de ‘soy un pinche mirrey y cojo súper rico’ –a menos que seas rico y cojo, eso es patético y nunca en la historia ha dado resultado-. Échale esa de ‘te estoy viendo en calzones justo ahora’ y dale un buen sorbo a tu cerveza –lager de preferencia, por puro estereotipo-. No seas obvio y mucho menos parezcas chairo puberto. Una vez que tienes a la lectora cerca de tus fauces no te atrabanques, sé modesto y muy elegante, por nada del mundo hables de política pero deja entrever tu postura de ‘todo el país está hecho mierda y lo único que puede salvarnos es el arte –eso no falla-. Métela en problemas y pregunta cosas como ¿has pensado en irte lejos de este pinche pueblo? -así estemos hablando de la Ciudad de México o Nueva York- o ¿qué piensas del noble oficio de las putas?  No quites tu vista de la suya, así ella esté diciendo mil pendejadas; recuerda que la quieres para coger, no para hacer una crítica literaria de las obras de Shakespeare. Por ningún motivo hables de deportes y no hagas comentarios de tipo sexual. En albañilería y pintura decimos: no se la des a oler. El secreto está en guardar tus secretos, aunque no los tengas, invéntatelos. Sé una incógnita y ten un depa a la mano siempre. Procura tener un par de vinillos chilenos y algo de mota. No olvides el arte de la elegancia, evita a toda costa los moteles –eres un rockstar, no un perdulario-. Llámala al otro día o mínimo mándale un mensaje, no te encules demasiado y si lo haces, no seas patético –recuerda que esto es una labor noble que muchos llevamos a cabo, no dejes en mal al gremio-. Sé muy paciente, insisto, las lectoras pueden caer en una noche, en un mes o en muchos meses. Sé optimista. El invierno será largo y algo encontrarás en las rebajas de enero. Sé agricultor. Las lectoras son como las plantitas, hay que cuidarlas y regarlas de vez en cuando, sobre todo cuando hay tiempos de sequía para ellas. Acércate y apapáchalas, la mayoría de ellas saben agradecer bien y son buenas amigas. Si la quieres para novia, que dios te bendiga, buena suerte y hasta luego. Son gajes del oficio, ni pedo. Si quieres entrar al club, bienvenido, pero la primera regla del club es que el club no existe y no se habla del club. Toma notas, reinvéntate, da y recibe consejos, ve a cursos de capacitación, a grupos de autoayuda y recuerda que si todo falla, siempre va a estar ahí y nunca nos va a faltar el porno nuestro de todos los días. Amén.

 

-Lectora con cabello recogido.

Pd. Si eres una lectora y por error estás leyendo esto, pues cógete a un escritor mexicano joven.

El Autor: Escribidor, mecánico tornero, periodista, rockero tumbado, diputado legítimo, corredor y corredor de apuestas, revolucionario de congal, fotógrafo, cinéfilo, miembro del Proyecto Mayhem y bebedor semi-profesional. Me enamoro de todo, me conformo con nada. @alexiliado

La misma calle

Delirium Tremens-

Por Alejandro Carrillo

I

-Quince años después habría de regresar a la misma calle en donde se gestaron las mejores conquistas de mi vida. La misma calle en donde a sangre y fuego defendimos el honor de nuestros padres, hermanos y vecinos de la cuadra y vencimos cincuenta goles a cuarenta y nueve a los vatos del barrio contiguo en una batalla que duró años, todos los años de mi infancia. Todavía me levanto algunas mañanas con el dolor y la reuma y los raspones de ese partido infinito en el que nos hicimos inmortales. Quedan pocos de la banda, la gran mayoría se fue al gabo y ahora viven en barrio de bolillos adictos a los ácidos o están encerrados por vender ácidos o se están haciendo mierda debajo de un puente de Brooklyn por meterse ácidos o los agarraron unos gringos culeros que los deportaron porque intentaron ganarse la vida sin vender ácidos, sólo para regresar a México y no tener ni un pinche quinto para poder comprar un pasón de ácidos y morirse de una vez por pinches todas. Otros se casaron y tienen una vida socialmente aceptable, levantándose a las 5:30 de la mañana para alistarse, desayunar, dejar a los hijos en la escuela, llegar veinte minutos tarde al trabajo, hacerse pendejos, mentarle la madre al jefe, salir a comer y regresar veinte minutos después de la hora establecida por la compañía para regresar a la jornada de la tarde, manosear a la secretaria, despedirse de los compañeros y regresar a la casa para cenar, ayudar con las tareas de los hijos, lavar los platos y acostarse en una cama para dos sin hacer el amor hasta la quincena, dormir junto a un bulto odioso y soñar que esa misma noche se los chupa la bruja, sólo para oír el despertador de las 5:30 de la mañana y empezar de nuevo durante los próximos treinta años esperando que algo pase, pero nada pasa, pues ni la muerte se arrima a ese puto infierno. A veces me topo con algún otro que me reconoce y levanta la cabeza y alza la mano y me saluda mientras lava el tsuru o el chevy o la troca a medio tunear, lo único que lo mantiene cuerdo –qué onda carnal, cómo estás, chido, órale, luego te veo; y apresuro el paso para no hacer más alharaca y conservar sus rostros felices y llenos de granos en mi memoria como cuando teníamos catorce o quince años-. Después de todo, qué les iba a decir, sus vidas son una mierda, sí, pero por lo menos tienen algo –una vida terriblemente desprovista de interés-; yo en cambio regreso como un supuesto escritor -de los malos-, a la fecha no había publicado más que en revistas de poca monta y diarios locales, y para acabarla de chingar, venía saliendo de un par de meses en la peni quesque porque me encontraron no sé cuantos gramos de coca en mis bolsillos en una puta noche que nos cayó una redada de puercos en nuestro hoyo fonqui favorito. Quince años después, había regresado al lugar al que prometí no volver sino en una caja –grande o pequeña-. Y así fue, después de todo, y a estas alturas yo ya estaba muerto, por lo menos por dentro.

Y yo que me creía Steve McQueen,
¿cómo pudo sucederme a mí?

¡Puta madre!

A Contracorriente-

Por Lino.

¡Puta madre! Otra vez... Lo último que recuerdo es que anoche yo estaba cotorreando con toda la banda: El Mickey, el Chivo y el Dang, mientras nos pisteábamos un Bacacho blanco. Los hijos de perra volvieron a botarme aquí en la calle. El sol me jode un huevo. Ya es hora de moverme. Mientras me levanto, observo que algunas personas ponen alcayatas en el suelo y empiezan a montar sus puestos ambulantes con lonas de costal, mientras  otras más tienden plásticos sobre el suelo para poner sus baratijas y chácharas. Un olor a meados me inunda el ambiente. ¡Mierda! Algún cabrón, mientras dormía, ha venido a chorrearme todo. Es probable que haya sido ese cabrón del Mickey. Ese joeputa siempre sale con mamadas como esas. Carajo. ¿Pero qué mierda pasó anoche?... Me siento de la verga. Intento recordar… Qué pedo ese Carlos. El café y la coca. Dos tres jalones. Las putas de la Coss. Chichis. Nenas en todo su esplendor.

          Mientras camino para la Popular me encuentro con el Rosas, quien me invita una caguama para curarme la cruz. El tipo es buen carnal y siempre es re alivianador con todos los cuates. Por un momento me clavo y pienso que qué buena onda tener bandita así chida ¿no? Veo que mientras caminamos a la tienda se queda fijón gacho; pienso que será por el olor que emana de mi chamarra de mezclilla con parches bien acá punks y rocanroleros, pero no me fijo porque la mera neta traigo una cruda de la verga.  Entonces, de repente, por ninguna razón clara, me arrepiento un poco por agandallarme con él cada vez que ando hasta la madre. Al final me desafano de la idea y no hay pedo. Mientras, nos sentamos ahí afuerita de la tienda y observo atento a los morros que mueven la pelota; la liga de los domingos tiene partido y un chingo de rucos observan a sus hijos jugar mientras gritan hartas cosas para animar a sus críos. (“Corre, pendejo… Ahí, ahí, ahí. Toca, toca, toca. Ummmmmta madre, ahí estaba el gol, cabrón. Deja de andar de personalista y tócala”); algunas señoras gordas preparan las aguas o comen sus chicharrines mientras los jefes de la familia ya se han reunido en bandos a echar caguamas acá ¿no? Algunos viejos ya andan bien pedos y se mientan la madre con los papás del equipo contrario. (“¿Qué, puto, qué te clavas?” “Vete a la verga: como veas” “Órale, pendejo, ahorita vas a ver” “Chinga tu madre” “Chingas a tu puta madre tú” “Ahorita les vamos a partir su madre. Van a ver, pendejos”).  El Rosas anda medio paniqueado y me observa un chingo de tiempo sin decir nada, hasta que finalmente ya no puede evitarlo: “Qué jais, pinche Suavecito, no mames, ¿ora esos putazos que traes en la jeta?”  Mientras me tomo un trago de la Vicky, con una mano palpo mi cara. Pffff. No mamar. A qué hora se hicieron los madrazos.  Por más que intento recordarlo todo la neta nomás no doy. ¿Qué habrá sido de esos cabrones? ¿Será  posible que hayan brincado todos a los madrazos o nomás fue puro agasaje de alguien mientras yo andaba puesto? Realmente, el madrazo que traigo está gacho y me preocupa llegar así. “No sé, cabrón, amanecí tirado ahí en la Coatepec; anoche estuvimos chupando ahí con el Dang, creo luego nos fuimos a la Coss a ver pelos”, le respondo. “¿Neta? No mames, wey, hoy en la madrugada al Mickey lo enfierraron ahí por la Nacional, dicen que creo ahí iba también el Chivo y que ese cabrón no aparece, ¿no andabas con ellos?”. Alerta, alerta. Mi cerebro se activa casi al cien, aunque de repente la chela me nubla las ideas. No  alcanzo a responder nada. Los rucos ya se calentaron y apaciblemente observo que la tierra de la cancha se alza a ratos hasta volverse una neblina. Trato de pensar y no hallo nada. Mi cerebro no cacha nada. Un vejete panzón ya sacó el pico y nadie lo ve; yo lo observo: el muy hijo de puta se va arrastrando porque al parecer ya lo sentaron a vergazos, y se va a acercando a otro ruco mofletudo y gacho que tira madrazos a diestra y siniestra con una técnica admirable. Pum. Pum. Mi cerebro no da. Puta. El viejo culero sigilosamente se va a cercando y en un santiamén le clava la punta en la pierna. 

        Gritos. Sangre. La gente que se va haciendo a un lado. Las gordas y las nenas que lloriquean. Yo abriéndome en chinga, como si se tratara de una última oportunidad para sobrevivir. 

       Cuando llego a mi casa ya son las dos. El pinche camión se tarda un chingo y es desesperante que encabrona, más cuando se va parando a cada rato para subir pasaje durante un chinguero de tiempo y no le importa que los semáforos ya le hayan dado el verde; no, los hijos de puta  camioneros pueden esperar hasta tres semáforos para moverse sin importarles la desesperación de los pasajeros. Cuando he cruzado la puerta, mi mamá emocionada me ha dicho: <>. Pobre de mi jefecita, la neta la quiero de a madre pero hay veces que nomás no la guacho; por eso, mejor me meto a echarme un baño de a volada y cuando salgo observo que mi mamá le anda echando sus rezos a la virgencita. Apenas alcanzo escuchar: “cuídamelos, cuídamelos”. La verdad es que siento gacho porque sé que sus rezos son para nosotros sus chavitos. Me acerco y la abrazo por detrás mientras le digo: “Jefa, aliviánate, todos andamos tras la chuleta; no las queremos dejar desamparadas a ti y a mi carnalita; ya ves que últimamente ha habido una feria para que te compres tu Avon y tu Tupperware; aliviánate, a veces tenemos nuestros negocitos por ahí y pues tú sabes que la chamba es la chamba; vas a ver que pronto nos vas a tener a todos acá juntitos y nos vamos a Juquilita, me cae”. Veo que mi jefa se aliviana cuando le digo lo de Juquilita y eso me tranquiliza un poco. Pobre de mi jefa, hace muchos años que no va allá; la última vez éramos morritos y mi jefe ya andaba en las últimas de la tuberculosis, nada se lo pudo detener. Diosito sabe qué onda ¿no? Uno nomás ahí la va sorteando, esperando que a uno le haga un paro y desgraciadamente a mi jefe pues no se lo hizo: Él sabe por qué será. La verdad es que mi jefe ya sufría un chingo y hasta sangre vomitaba, y a lo mejor es por eso que se lo quiso llevar ¿no? Pa que no sufriera más gacho. Al menos mi jefa así lo piensa, y pues la mera verdad es lo más lógico ¿no?

       Sangre. Lágrimas. Ambulancias.

      Después de abrazarla un rato le digo a mi jefa: “Ya me voy, jefa, dame la bendición”. Así lo hace y me despido con un beso en su frente, esa frente llena de cabello blanco blanco como las nieves de limón sin colorante, de esas que mi papá compraba ahí por el Carmen cuando regresaba de la Unión, esa fábrica donde hacía labor, cuando éramos morritos. Puff. Pinches recuerdazos. Ojalá mi jefe estuviera nomás pa decirnos: “No hay pedo, chamacos, coman pasas pa que su cerebro se ponga bueno. Van a ver que con eso van estar listos pa la escuela. Ya luego, cuando hayan salido de sus carreras, su cartera va andar hinchada. Échenle ganas, no sean huevones”. Chale, a veces siento culpa por eso, por no haber podido ni con la prepa; al año me expulsaron y la mera verdad ya me dio hueva intentarlo de nuez. Y pues sinceramente a veces me doy cuenta de que no hubiera servido de nada. ¿No acaso el marica ese del Artemio, con tanto y un chingo de escuela, nomás no agarra jale? Es más, el puto ese anda jodido con las chácharas y da una lástima que saca de onda. ¿A poco no? Pero en fin… Al menos mi jefe, con su ilusión de la escuela, pues nos daba una animada bien bonita para creernos chingones, cosa que la mera neta quisiera sentir ahorita que la cabeza me pone trampas. ¿Qué mierda pasó anoche? ¿Dónde están esos ojetes? ¡¿Y el Dang?

      !Sí. Sí. Claro; tengo que ir a ver al Dang. Gordo cabrón. Él tiene que saber  qué onda con todo. En el camión de vuelta a esas tierras del sur de la ciudad me vuelvo a encontrar, después de ver algunos detalles como los timbres que van en medio y los anuncios de las universidades pato (“termina tu carrera en dos años. UDAL) con que he caído en el mismo camión de hace rato. Psss. Qué cagado ¿no? El tiempo te sorprende en una vuelta y siempre nos volvemos a encontrar, así como dijera un carnal: “Tantas vidas da una vuelta”. ¿Pos a poco no?.

      Esta vez el camión se vino en chinga. El tianguis está a todo, y los puestos, que en la mañana eran bien poquitos, ahora ya son un chingo: Chachareros, fayuqueros, verduleros, queseros, floreros, pulqueros, abarroteros (tranzas), taqueros, barbacoyeros, zapateros, pirateros, pizzeros, eloteros, memeleras, tortilleras, comideras, y así, conforman un desmadre donde es imposible rolar sin que alguien te roce el hombro o así… De hecho, de camino a casa del Dang –que vive ahí enfrente del meritito tianguis, que le cubre la entrada- tengo que rifarme con un idiota que ya va pedo; el imbécil cree que ya me manoseé a su vieja y no deja de chingar, así que lo paro en seco con un madrazo que lo deja tumbado. Lo chingón es que a la gente le vale madre y se sigue derecho sin pelar a ese pinche borracho; acaso su vieja y unas pinches arguenderas que están cerca empiezan a joder. Yo las mando directo a la verga: “cállense, viejas pendejas, estuviera tan sabrosa para darle. Nel.  Ahí está su calientito, no se quiera pasar de verga”. Cuando toco a la puerta del Dang la ansiedad me pone tenso y la cabeza me da un dolor encabronado. Nadie abre. Parece que no hay nadie. En efecto, no hay nadie. Miro mi reloj y son las cuatro en punto. Carajo, ahí viene don Pendejo Borracho y se me queda mirando muy acá. “Ábrete, ese, la neta no te quiero volver a poner en tu madre”, le digo mientras lo fulmino con una mirada salvaje. “Pues como veas. Vamos a darnos en la madre”, me contesta, mientras veo que detrás de él, una pandillota como de cuatro culeros, con playeras y shorts del América se acercan. “Nomás tú y yo, puto, no seas maricón”.  Observo a un cabrón que se acomoda algo entre los puños - sí, a huevo, un bóxer. Los cinco se dejan caer y alcanzo a correr. De repente, algo se calienta en mi cabeza y es como si volviera a estar puesto. 

      Oscuridad. Viaje. Sangre. Corretiza. Locura. Gritos. Sangre.

       La derrota de Damasco se quedó esperando.

      “Qué pedo pinche Muerte, caile al desmadre, los Pañales van a llegar a cotorrear”. “¿Neta?” “Sí, wey, neta” “Hijos de su puta madre, pinche Cacai va a valer verga junto con los otros pendejos; la otra vez se pasaron de verga: le rompieron su madre a mi carnalito el Arturito” “¿No mames?” “Sí, hijos de su puta madre, lo agarraron a madrazos ahí en el cotorreo del Liran Roll en el salón de la CAPU”. “Chale pinche Muerte, pos qué pedo, no mames, hay que ir al sobres”, sentenció el Mario. Detrás, la música sonaba.  

           Me has hechizado nena, nena… me he enamorado nena, nena.

          Ya caía la noche y el sonido Fantasma hacía sonar sus bafles a todo lo que da. Los de la Metallica, los Cletos y los Jarochos llegaban. La Popular se llenaba con las pandillas del sur: la Tabasco era el lugar indicado; las bocinas, amarradas de la barda de la primaria Salvador Allende, sonaban efusivas: los bajos vibran “al ful”: la cabeza se revienta; los medios y las balas murmuran guarachas y salsas sabrosonas; los pasos de la banda (un dos tres brinco) son pas pas  sobre el muro, sobre el pavimento, sobre la puta muerte, sobre la tristeza de mierda, sobre la pobreza,  sobre el agandalle… sobre el atraco, el amor fatal, sobre el abandono. El baile se siente hasta los huesos.

        Nena, la magia de tu amor, me quema como un fuego y me derrite como un sol

        Me has hechizado nena, nena… me he enamorado nena, nena.

“Ya los liqué, ése”. “Simón, no hay pedo, yo brinco”. “De todas formas, el pinche Canibal me dijo que le llegaba”. “Pufff, no mames, ese cabrón es un pasado de verga”. “¿Pos de qué se trata? Esos hijos de la verga no se dieron un pinche aliviane: se agandallaron culero con mi carnal, pero pos ahorita a ver  si la aguantan: van a mamar”. 

           La Brinquitos ya llegó. César Juárez, el maestro de ceremonias,  lo anuncia: “Ya está aquí la Brinquitos. Ooooooye: La  Brinquiiiitos ya está aquí. Goooozalo, nena.”  Inmediatamente la Brinquitos, con sus jeans entallados y su blusa con dibujos de la Virgen de Guadalupe, hace vibrar la pista de concreto. Los chavos se acercan. Sus cuates la bailan. El sonido alegra la vida: el corazón se cimbra y una pequeñita muerte se siente en el alma. La Brinquitos ya olvidó todo: los golpes de la pinche vida y el cansancio mismo no existen. (No hay nada nada nada nada… naaada naaaada naaaaada… Hazme tuya pinche Muerte Báilale cabrón tómame toda la cintura acá brinco persignada cruzadito).

      “Oye, ése Muerte, como que yo creo que ya no le cayó el Canibal, se me hace que nomás no quiso jalar”. “Nel, ese wey es mi carnal, a huevo que llega”

       El Cacai no se ha movido absolutamente para nada: es una piedra. Su cerveza es todo. La bolsa se retuerce: aspira el aire de la bolsa. La borrachera lo deja absorto en los tennis de un guarachero (Están chingones son naik a huevo)

     << Memelas, ponte trucha…  ese morro trae unos tennis chingones, vamos  a darle baje ¿no?>>. <>, contesta el Memelas mientras César Juárez dice: “Saluuuudoss pa todas las baandas” y suena una cumbia poblana.

        Allá vienen bailando las bandas de Puebla, de puebla… A la fiesta de su líder van a bailar, a bailar

       Las pandillas se emocionan y algunos responden al grito de “las bandas de puebla: “la jil said, la jil said” o “la metal, la metal”.

       Baila baila negrita, baila más, baila baila que de esta no hay otras más…

       Los Pañales ya pisan territorio: son como cuarenta. Las botas de casquillo. El pelo mugroso y bien alborotado. Las mechas rubias. Los rostros prietos. Los estoperoles.  Las chamarras. Son ponks aztecas. La gente los mira con respeto. Hasta el frente un cabrón hace espacio entre los danceros; detrás vienen los demás entre empujones, rodillazos y codazos que dejan a uno que otro tirado sobre el pavimento. <> César Juárez con el micrófono: “Carnales, aliviánense, no se pongan en su madre. No queremos violencia”. La gente observa a su alrededor y muchos incluso se alejan a las orillas para evitar chocar con alguno de la banda. Todos lo saben, es inevitable: los madrazos se sucederán en cuestión de minutos, cuando el sonido retumbe con las rolas del Haragán, de la Banda Bostik, del Sam Sam, del Liran o de cualquier banda del rock urbano. Aunque es bien sabido que la rola que provocará el caos esta noche, cual grito de guerra, es aquel susurro de saxofón y batería estridente, que antecede la historia usual de todas aquellas mujeres que mueren con las bandas en el filo de la vida, indolentes, hastiadas, esperando un gran amor  que saben que no llegará, perdidas en un vaso de alcohol e inhalando el aire amargo de los desperdicios que se ligan a la otredad, tan desesperanzadora y fugaz. Ese grito de rabia es tan sólo un instante: la violencia, los gritos y la sangre ya han muerto antes, en algo innombrable: un segundo antes del segundo,  y que incluso es anterior a cualquier tiempo que así se pueda evocar. Las vibraciones ya no transmiten absolutamente nada. El espacio parece estancado y los rostros ya no miran: todo es un vacío agobiante, triste, lleno de temor.

        Con tu cuerpo junto al mío quiero respirar tu aliento, quiero sentir tus latidos; anhelaba este momento… de  amarnos de nuevo una y otra vez, una y otra vez…

      “Pónganse vergas, no se paniqueen, acá atrás ya hay paro: el caníbal se jaló con la bandota”.  Los dedos del Mario tiemblan cuando acerca su mano a la nariz; envuelto entre su mano hay un algodón, se percibe húmedo. Aspira, exhala. Aspira. Después de esto, el Mario acerca al Pájaro una botella amarilla: el pibi, el activo, la mona. Todos los cuates monean pa aguntar los putazos. El olor los relaja, los tranquiliza para la batalla.  “Ya, no se pongan hasta el huevo, no se vayan a apendejar y valen verga”. El Muerte observa: del otro lado, cerca de las barras de contención de las bocinas, el Cacai le susurra algo al oído al Maciosare, líder de los ponks aztecas; la mirada del Cacai lo enfrenta, mientras el Muerte palpa algo dentro de su bolsillo derecho. En ese mismo instante, César Juárez le manda saludos al Maciosare. El Maciosare se envanace: alza su puño fuerte, aguerrido, su acto es un augurio, como cuando el grito de las hordas anuncian la inminente batalla…

      Con tu pecho junto al mío quiero recorrer tu cuerpo, tus labios enardecidos entregándonos al tiempo… De amarnos de nuevo una y otra vez, una y otra vez…

       La pieza termina. “Ya mero nos vamos, pero no se quedan solos, voy a dejarlos con el mero Ramón Rojo pa que esto siga”. De repente suena. Es aquella música. Es inexorable. Los gritos de las bandas se oyen tan fuertes que se cimbra el lugar. Todos se acercan al centro de la pista dando unos pasos largos, algunos brincan mientras jalan su cuerpo hacía atrás. César Juárez detiene la pieza y en su lugar suena música tecno y de repente su voz nuevamente: “Nos vamos con esto último, para toda la banda rockera” Las miradas se cruzan,  los nervios se palpan en ellas. El olor es el de la promiscuidad. Los olores se entremezclan, es degenerado. Nada más cercano al olor que tiene el miedo, el miedo que habita en estos cuerpos oscuros, inclementes, sucios.

         …

       El rock atrae los cuerpos, los une, los potencia: su fuerza radica en eso, en el poder que les promueve y ejerce. La energía se transforma y el rock es un generador de aquel cambio. No importa que la masa  y el reposo sea exorbitante, el rock alienta al movimiento: es dialéctica, Voluntad, Poder, Amor y Odio. Es la fuerza del mundo y de la Historia.  Con el rock, los cuerpos se sinceran, no hay encuentro más fiel. El rock and roll, el skankin, el pogo, son la expresión de ello: son el amor y el odio que se tiene hacia el otro. La otredad más cercana posible.     No importa nada, el rock lo absorbe todo; nuestra actitud es dirigida por él: nada, absolutamente nada, nos desposee de su fuerza. La vida misma torna su sentido en él cuando las guitarras y las baterías han hecho ya su presencia en el universo. El rock vive y muere al mismo tiempo, por lo que sus consecuencias son efecto del ser y sus circunstancias…

       Las bandas se acercan cada vez más, su encuentro será en breve. La canción ya suena. El Mario choca con el Maciosare, sin embargo Mario no resiste el embate y cae al suelo. Cerca de él, el Trompas de los Metales y el Oscuro de los Pañales se enfrentan: los dos reparten codazos mientras se empujan con los pies, haciendo un baile que parece de marionetas. Los dos resisten, nadie cede; el baile los aleja. La gente se empuja y forman una masa que gira con un orden inaudito: unos van y otros vienen para chocar. El Mario está siendo terriblemente aplastado y a pesar de los esfuerzos del Chato y el Perro por levantarlo, no hay ninguna oportunidad. Es imposible, el Mario está inconsciente y los Pañales hacen todo por no permitir que sea extraido de ese lugar. 

       Las barbas mojadas de brandy y de ron. Las piedras rozando tus senos

      En medio de todo, el Cacai se esconde, es sigiloso y sabe cuándo es el momento de actuar. El Memelas lo cubre. Mientras él empuja, el  Cacai extrae de su bolsa un cuchillo cebollero. Discreto, extiende la mano e intenta herir al Yimi. El yimi siente caliente el brazo: el cuchillo lo rozó nada más. El yimi intenta regresar pero es guiado por la masa que gira y gira bailando.

        Mi muñequita de hule, de plástico. Mi muñequita sintética, mi muñequita sintética, inhalando gotitas con resistol

        Es imposible detenerse. Hacerlo sería caer al suelo. El Muerte lo sabe y por eso baila sin parar. Se cubre el rostro con los brazos y al mismo tiempo reparte codazos. Algunos caen y sufren la misma suerte que el Mario. Por fin, las miradas del Memelas y él se encuentran. El Muerte sabe que detrás viene él, el hijo de puta del Cacai.  El Muerte extrae algo del bolsillo derecho. Lo hace lentamente pero con  decisión. Están cerca. La noche brilla y las luces del sonido crean una atmosfera de colores increíble: las luces centelleantes hacen que los cuerpos parezcan intermitentes. Plap. Plap. Plap. Las luces rojos,  azules, verdes y moradas se combinan, giran. Len-to. Len-to. Rápido Rápido Rápido. Plap. Plap. Plap. El Cacai y el Muerte se saben cerca. Las luces les dan una sensación de seguridad: sus movimientos los presienten perfectos, certeros, claros. Aunado a eso, el alcohol y las drogas son un aliciente maravilloso para esta oscuridad tan colorida. El Muerte mira al cielo y susurra algo. Sabe de la necesidad de tocar la realidad con los ojos: en tales circunstancias sólo el cielo estrellado goza de una entereza que no es desdibuja por este espectáculo de intermitencias. El Cacai lo espera. Tiene listo el cuchillo, bien erguido para encajarlo en el estómago del Muerte, ya midió la distancia. El Muerte baila con los hombros de atrás para delante.  Sus pasos son largos… Pum. Pum. Pum. Pum.

       Cuántas manos han tocado tus manos las mismas que te han asesinado. Cuántos ojos te han mirado a los ojos…

       La gente corre, se cubre, se tira al suelo. La música se ha callado intempestivamente. Todos tratan de huir. Algunos brincan las vallas y otros se amontonan en la salida y la tiran por completo. Todo es un caos. El Muerte se ha marchado, nadie lo vio saltar la barda de la escuela. 

     Mientras tanto, en medio de la pista, el cuerpo del Memelas y el Cacai sobresalen entre tantos otros que están tirados. Tienen perforado el cráneo y pequeños restos de cerebro han quedado regados en medio cascos de cerveza y basura… Esta noche Ramón Rojo no pondrá a bailar al personal con su Derrota de Damasco.